Che poi uno si chiede no...ma 'sti poveracci dei messinesi, anzi degli abitanti di Giampilieri Superiore...che cacchiarola hanno fatto di male per essere così scagati dalla tivvù italiana?
Non che si perdano niente eh? A parte che i famosi 15 minuti di gloria uno magari vorrebbe viverseli per motivi leggermente più allegri, ma poi c'è anche la questione che ultimamente non è che la tivvù goda di una fiducia così sconfinata nelle pieghe di una certa parte di opinione pubblica...dunque da un lato...chissene...

Eppure.

Eppure si insinua il dubbio che ci sia qualcosa che non va. Perché la catastrofe c'è stata, su questo non c'è dubbio, dunque il dato fondamentale, come dire...la materia prima c'è.
I morti, purtroppo, anche.
Gli sfollati, pure.

E dunque?

Dove sono i millemila servizi di Porta a Porta?
Dove sono le inchieste dei telegiornali?
Dov'è la puntualità di Matrix?
Dove sono i giornalisti televisivi che vanno a bussare ai finestrini delle macchine dei terremotati? (Ma lei perché ha dormito in macchina?)
Dove sono le aste di beneficienza, i numeri in sovraimpressione da chiamare per donare uno o due euro, gli invii di materiale e cibarie alle vittime dell'alluvione?

Oggi leggevo sull'Unità il contributo di un giornalista messinese che si chiedeva, e badate bene, che è una domanda seria, quale fosse l'equazione esatta per stabilire quanti morti messinesi servono, per farne uno italiano.

Io non lo so, ma di certo per ora sembrano non essere abbastanza.

Fonte: http://cogitoergovomito.blogspot.com/2009/09/6-para-ed-un-numero-imprecisato-di.html

Da "L'Unità", anno 86 n.482, Sabato 5 Settembre 2009

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Manu Chao

Sui bimbi, inoltre, non possono essere eseguite la vaccinazioni obbligatorie dell'età evolutiva: antidifterite, antitetanica, antipolio e antiepatite B né quelle raccomandate dalle Istituzioni sanitarie: antimorbillo, antirosolia, antiparotite e antipertosse. In questo clima di persecuzione, che vede tanti nuclei familiari vivere nascosti come la famiglia di Anna Frank durante l'Olocausto, si registrano già diverse vittime. Bambini nati in condizioni igieniche terribili. Malati gravi che si spengono fra atroci sofferenze, privati di ogni terapia. Persone fragili che scelgono di togliersi la vita, le cui morti sono spesso imputate a “incidenti” dagli inquirenti che non vogliono sentir parlare di persecuzione etnica.

La giovane marocchina F.A., 27 anni, si è uccisa ieri gettandosi nelle acque del fiume Brembo, a Ponte San Pietro (Bergamo). Si è suicidata perché era clandestina, non riusciva a regolarizzarsi ed era consapevole che con la legge n. 94/2009 sulla sicurezza, la sua presenza in italia sarebbe diventata un reato, che l'avrebbe condannata a vivere senza diritti, in attesa della deportazione. Il corpo della giovane è stato notato da alcuni passanti ieri sera, sotto il ponte del centro storico. Il fratello della ragazza, Mohammed, che ha un regolare permesso di soggiorno e vive a Ponte San Pietro, ha raccontato il dramma della sorella, dramma che l'ha condotta a una depressione senza uscita.

“Era terrorizzata dalla scadenza di domani, giorno in cui la clandestinità diventa reato,” ha detto fra le lacrime, incapace di accettare l'ennesima tragedia causata dal razzismo istituzionale.

Fonte: http://www.everyonegroup.com/it/EveryOne/MainPage/Entries/2009/8/7_Giovane_marocchina_si_suicida_perche_condannata_alla_clandestinita.html

La sicurezza

Penso che la richiesta di una forte e unitaria politica sulla sicurezza nei quartieri e di controllo dei flussi migratori rappresenta una istanza di fronte a cui il centrosinistra ha sempre mostrato lacune e contraddizioni che hanno fatto venir meno la sua credibilità come forza di governo nazionale.

Rendere reato la colandestinità non rende pià sicure le nostre città e le nostre campagne, rende solo più violento e totale lo sfruttamento dei lavoratori senza permesso di soggiorno.
Respingere le barche degli emigranti senza controllare quelli fra loro che avrebbero diritto di asilo serve solo a offendere i trattati internazionali e non tiene conto del fatto che i nuovi arrivi avvengono via terra, con i TIR che vengono dai Balcani.
Chiedere a chi lavora nella scuola e nella sanità, in anagrafe e nei servizi sociali di denunciare i clandestini non serve ad eliminare, ma solo a non vedere, sommergendoli, bisogni e diritti di persone costrette di fatto all'illegalità.
Dire che questi provvedimenti sono espressione di una posizione <<forte e unitaria>> sulla sicurezza, rappresenta di fatto l'assurdo.
Quella cui si sta dando luogo è una politica basata solo sugli annunci e sul tentativo di fare dello straniero il capro espiatorio delle difficoltà degli italiani.
Il famoso <<operaio del Nord che vota Lega>> sembra, alla fine, solo una persona frastornata dal dilagare di un'informazione di parte.
Incapace di pensare con la sua testa.

Fonte: "L'Unità", anno 86 n.213 di Giovedì 6 Agosto 2009

 "Conto quanto Kunta Kinte e in quanto Kunta Kinte canto"

Il sonno della ragione genera mostri.

Mostri invisibili.
Mostri subdoli e striscianti tra le pieghe della nostra mente.
Mostri che infettano i recessi più nascosti dei nostri pensieri.

Mostri trasparenti.
E per questo terribilmente pericolosi.
Ci si attaccano addosso e ci trasfigurano, ci corrodono, ci marchiano.

Ci blandiscono e ci acclamano, e accendono in noi quello sguardo alienato,
delirante, quello di chi crede d'esser il purificatore.
Ci raggirano, ci circuiscono, ci fanno compiere azioni deplorevoli.
Ci fanno dimenticare della dignità umana, ci fanno credere di avere ogni risposta.

Inghiottono la nostra lingua e fagocitano la nostra razionalità,
danzando poi lieti sui simulacri dell'ipocrisia di cui ci rendono fanatici portatori.
Soggiaciono, nell'ombra, ad ogni nostra azione e pensiero, latenti,
blandendoci fino a persuaderci, perturbanti, della loro Verità.

Annullano la nostra volontà e si insediano come silenziosi parassiti.
E compiuta la permuta, svenduta la nostra anima, ucciso anche l'ultimo anelito d'umanità...
ci abbandonano, lasciandoci oscena effigie d'atrocità.

E più nessuno è incolpevole.

Tunnel spagnoli

"Che poi, a volercisi soffermare, crescere è una cosa strana.

Quando sei ragazzetto vivi di fronte a un'enormità di tunnel, di cui vedi solo l'imbocco. Hai l'imbarazzo della scelta: puoi permetterti di immaginare con facilità che da grande farai il pompiere, troverai la felicità e sarai sposato con una splendida ragazza mora il cui nome inizia con la lettera M, salvo, un momento dopo, figurarti con un ampio cappello sulla fronte e un sigaro in bocca, impegnato ad allontanare col calcio della tua pistola i mosquitos che ti ronzano nelle orecchie mentre cerchi di riposare, pigramente disteso sopra alla tua amaca di cotone bianco, proprio al centro del giardino della tua maestosa tenuta in Nicaragua.

Poi, accade che cresci, e le strade che percorri ti portano ad essere solo una delle tante persone che saresti potuto essere. Guardi indietro e rivedi scelte cruciali prese con una leggerezza sconvolgente, vedi quei periodi in cui ti sentivi consumare dentro dall'odio e dalla rabbia. Vedi i tuoi successi, le tue sconfitte. Vedi quell'insieme di casualità e qualità che ti hanno portato ad essere quello che sei oggi, ad essere il miglior te stesso possibile, o almeno, il miglior te stesso che ti è riuscito di plasmare.

A volte ripenso a quando, qualche anno fa, avevo deciso che questo stile di vita non faceva per me. A quando avevo deciso di lasciare tutto per andare in Spagna. Il progetto era semplice: vado in Spagna, a vendere panini. Chissà perché proprio la Spagna, e proprio i panini. La Spagna mi piace, mi fa pensare a qualcosa di caldo, luminoso, intenso, passionale e colorato. Anche i panini mi piacciono, ovviamente. Poi, un segno del destino mi fece cambiare idea. Ora, non ho mai creduto ai segni del destino, ma quando sono macroscopici, ecchecazzo, bisogna saperli ascoltare."

L'intervento del Brenz (che vi consiglio vivamente di andare a leggere sul suo blog, basta cliccare sul titolo dell'intervento "Tunnel spagnoli") poi qui continua con una visione e annessa conclusione piuttosto conciliante circa l'accettazione attiva e partecipata del Francesco attuale, guardando solo con una nostalgia sopportabile al Francesco spagnolo, il paninaro.
Io sono un po' più catastrofista e non penso che il nostro io attuale sia il migliore dei vari possibili noi che ci è riuscito di palsmare.

Credo che, se come dice Liga, qualcuno avesse il libretto di istruzioni, ci riuscirebbe di plasmare un io di gran lunga migliore o quantomeno di perfezionare quello che noi nel nostro piccolo riusciramo a plasmare. Penso anche che il nostro subconscio, attivando una sorta di meccanismo di autoconservazione, ci porti, nella maggior parte dei casi, a cercare di convincerci che comunque le cose dovevano andare come sono andate, che le scelte, tutto sommato, sono state giuste (la legittimazione delle nostre scelte sbagliate, in virtù delle motivazioni del momento, allora giuste, è un chiaro artificio formale) e che abbiamo costruito la migliore delle strade possibili, la migliore che potevamo delineare, con i mezzi che avevamo a disposizione.

DEVE essere così, perché altrimenti significherebbe aver perso moltissime opportunità, aver fatto scelte sbagliate, aver minimizzato i risultati...e così scivolano via, tutti gli altri io che avremmo potuto essere, e che non saremo mai.

Sembrerebbe un vicolo buio e senza uscita.

Forse il punto sta nella vecchia retorica del non dirsi mai arrivati, del non accettare mai quell'io che le casualità, le scelte fatte e le strade intraprese sembrano dare ormai per scontato.
Il punto sta nel mettere sempre in discussione ogni passo, ogni parola, o ogni gesto, nel non cedere all'abitudine e alle previsioni sociali, nell'aprirsi ad ogni scossone che possa intaccare la nostra vita apparentemente perfetta.

 

Evitiamo la morte a piccole dosi, ricordando sempre che
essere vivo
richiede uno sforzo di gran lunga maggiore del semplice fatto di
respirare.

                                     P.Neruda -Lentamente mnuore-

Nella notte del 7 Maggio, nel CIE di Ponte Galeria è morta una detenuta tunisina.
Si chiamava Nabruka Mimuni e aveva 44 anni. 
Quella sera le hanno comunicato che sarebbe stata espulsa e la mattina successiva le sue compagne di cella l'hanno trovata impiccata in bagno.
Da quel momento le recluse e i reclusi di Ponte Galeria sono in sciopero della fame per protestare contro questa morte, contro le condizioni disumane di detenzione, contro i maltrattamenti e contro i rimpatri.
Nabruka lascia un marito, e un figlio.
Era in italia da più di 20 anni.
È stata catturata tre settimane fa dalla polizia mentre era in coda in Questura per rinnovare il permesso di soggiorno.

Se dobbiamo dare un nome a chi l'ha uccisa, non basterebbero le poche righe che abbiamo a disposizione. Del resto, almeno qualche nome di questa lista lo conoscete già: intanto il ministro Maroni, che quella stessa mattina si vantava della gente deportata in Libia senza neanche passare dai porti italiani; poi il partito del Ministro, e tutto il suo governo, che si apprestano a portare di nuovo a sei mesi il tempo di reclusione nei Centri di identificazione ed espulsione; e ancora la Croce rossa italiana, che gestisce il centro di Roma Ponte Galeria e diversi altri lager in Italia; e giù giù, tutte le brave persone che applaudono alle retate, che si radunano nelle strade ad urlare: "Espulsioni, espulsioni!" e che sputano rancore ad ogni passo.

 Nel frattempo stanno per approvare il pacchetto sicurezza con il reato di clandestinità e il prolungamento della detenzione per gli immigrati fino a sei mesi. I leghisti continuano a sogghignare crudelmente sulla pelle delle loro vittime preferite, gli immigrati, e a Milano arrivano a proporre carrozze del metrò separate per milanesi e stranieri. Sono nazisti e quelle che stanno per varare sono leggi razziali.

Spero non facciate finta di non saperlo

Copio qui un commento di Fulvio Vassallo Paleologo al rimpatrio forzato degli immigrati che sono stati dirottati in Libia senza che fosse stata verificata né la provenienza né la eventuale necessità di richiesta di rifugio politico ("li hanno mandati a morire", diranno alcune donne sbarcate a lampedusa che testimoniano come in libia siano state torturate e violentate fino a rimanere incinta):

"Il ministro Maroni è riuscito a deportare in Libia, da dove erano partiti, i migranti soccorsi ieri nel Canale di Sicilia. Anche se tra loro c’erano 40 donne e un numero imprecisato di minori, già vittime di abusi in quel paese. E’ il prezzo della «sicurezza».
Si è quindi riusciti a «forzare» il protocollo di intesa tra Italia e Libia del dicembre 2007, con Prodi al governo, poi ripreso dagli accordi sottoscritti a Tripoli nell’agosto del 2008 da Gheddafi e Berlusconi e ratificati dal Parlamento a febbraio scorso con il voto favorevole del Pd.
Siamo arrivati ai respingimenti «sommari» in mare, vietati dall’art. 33 della Convenzione di Ginevra e dall’art.3 della Convenzione europea dei diritti umani. E’ irrilevante per il governo che ad attraversare la Libia siano soprattutto potenziali rifugiati.
Maroni sbaglia quando dice che questa operazione non ha precedenti.
Nel 2005 l’Italia era stata condannata dalla Corte europea dei diritti dell’uomo proprio perché aveva effettuato respingimenti collettivi, con voli militari e charter da Lampedusa a Tripoli e Misurata, dei migranti sbarcati a Lampedusa dall’ottobre del 2004.
Nei mesi successivi l’Italia aveva finanziato voli di deportazione dalla Libia verso i paesi di origine.
Con questa nuova operazione di «rimpatrio», ci sono tutti gli estremi per una nuova denuncia alla Commissione europea. Occorre fare presto. Perché le partenze continuano e continueranno, come è confermato anche oggi dallo sbarco sulle coste siciliane di un elevato numero di migranti, fuggiti prima dell’arrivo della polizia. Proprio mentre le motovedette della Guardia costiera della Finanza riconsegnavano alla polizia libica i 224 naufraghi «recuperati»."

fonte: http://femminismo-a-sud.noblogs.org/post/2009/05/08/nabruka-mimuni-morta-di-leggi-razziali

Potremmo chiederci a cosa ci è servito, tutto questo; rispondere <<Niente>>, magari all'unisono, e una volta tanto essere d'accordo. Sorridere di un'ironia trovata nello stesso momento e nello stesso posto. E approfittare per andarcene senza veleno, tu di là, io di qua. Scegliere il falso, come si fa di solito per andare avanti, perché niente è azzerabile e sui conti bisogna pur mentire. Ma sappiamo tutti e due non dovevamo servire a niente. Non è per mettere qualcosa da parte che l'abbiamo fatto. Abbiamo sperperato, com'era giusto che fosse. E' per sperpero che si sta insieme (per investimento che ci si lascia).

Ma se pure, dimmi, se pure avessimo messo da parte qualcosa, che oggi se ne andasse in giro con una faccia e un corpo somiglianti più a te che a me (così sarebbe stato, lo so: i bei cromosomi prevalgono, almeno i tuoi sui miei), è così che vorresti pensare a lui? E' così che ti piacerebbe lavarlo, vestirlo, portarlo ai giardini con quell'altro che non vorrà sentir pronunciare il mio nome e in cambio del tuo silenzio vi prometterà il meglio di cui è capace e gli vorrà bene più di me se fosse mio, ti dirà che non gli importa purché tu rispetti il vostro patto, la mia cancellazione da costruire nel tempo, io dissanguato nei giorni, solo questa la sua missione, il suo ritardo irrimediabile, è venuto dopo, tutto qui, e sarà disposto a dare la vita per scontare questa colpa che non si perdona (dov'era lui quando eri nelle mie braccia, perché non ti ha impedito quello sbaglio, e tu, come hai potuto?), e litigherà coi suoi, creditori imbiancati e mai abbastanza delusi, che lo accuseranno di essere andato al mercato dell'usato per scegliere (una vita di stenti per farlo studiare, renderlo il buon partito che è oggi e guarda là come ha trattato i loro sacrifici) e sopporterà l'umiliazione di non vederli mai prenderlo in braccio soddisfatti come se fosse suo (anche se è quella la frase che lui ti ha detto), e tutto per causa mia, il mio passaggio nella tua vita che lo tiene infelice nonostante l'ordine apparente che ha stabilito intorno a sé; e tu lo sai com'è che si comporta quando senza che niente sia successo diventa sgarbato e insofferente, e tu sei stanca di questa storia, non hai sempre voglia di sorvolare (sei fatta così, tu), il rancore glielo leggi negli occhi quando non ti guarda, e allora sei tu a guardare lui, per rinfacciargli la promessa e lo sfidi, tiri fuori il contratto, gli mostri le rate pagate e lo mandi sul balcone a macerare il rimorso, che se la prenda con se stesso se ti ha voluta.

Probabilmente è così che penseresti a quel sopravvissuto che ora fa torri di plastica sul tappeto del tuo bel soggiorno, un bene scampato alla rapina, dimenticato dal ladro in fuga, generosamente risparmiato oppure lasciato con l'intenzione subdola della traccia. E potresti raccontarti che non tutto è andato perduto. Che non ti eri completamente sbagliata. Che non sei stata derubata fino in fondo.

Poi lui rientrerebbe per chiederti scusa, attraversando silenziosamente la vostra casa per arrivare da te (tu saresti sul letto, seduta, a strofinarti le dita guardando nel grigio del palazzo di fronte come se più nulla t'importasse, come se stessi per andar via senza neanche fare le valigie, e che meravigliosa liberazione sarebbe, per una volta, andarsene senza portarsi via niente, esporsi al freddo e al caso a mani vuote); ti sussurrerebbe all'orecchio che gli dispiace (il sussulto del materasso registrerebbe la sua vicinanza) e tu gli mentiresti dicendo che lo sai perché sta così, ma non ne ha motivo. Lui ti accarezzerebbe i capelli e ti tirerebbe a sé e ti vorrebbe, sarebbe quello il momento in cui sentirebbe maggiormente la mia presenza tra di voi e solo per questo tu lo lasceresti continuare e penseresti un po' a me nel sopportare il suo desiderio disperato di recupero e te la prenderesti con il tuo corpo, penseresti che non ne puoi più dei suoi affittuari, che non ne puoi più di rispondere dell'uso che ne hai fatto, che non nei puoi più del piacere, che non sai più nemmeno se lo provi ancora, che troppe cose lo precedono e lo ipotecano, che non vedi l'ora di diventare vecchia e finalmente trascurata dal desiderio degli uomini che dicevano di amarti mentre nascondevano i ferri.

Ti difenderesti così, ti salveresti così. Con questa pace miserabile. La pace in cui niente di quello che hai intorno ti piace veramente, ma almeno niente ti fa male. Dove sta scritto, in fondo, che bisogna vivere? Te la caverai come me, ci arrangeremo così, riducendo tutti i giorni a uno solo. Sempre uguale, ogni giorno. Senza aspettarci nulla da nessuno, senza dovere nulla a nessuno. Lasceremo che la vita si consumi da sola. Smetteremo di spenderla. Le impediremo di uscire per portarci guai a casa, come bravi genitori di una volta. La prigione può essere un sollievo, cosa credi.

Ma non basterà. Non si accontenteranno delle prescrizioni e dell'ora d'aria. Vorranno sapere di più. Prendersi ogni giorno, passato compreso. Arrivare in ogni angolo. Ristrutturare ogni posto in cui sei stata con me. Questo, almeno, non lasciarglielo fare. Tieniti le tue macerie. Tieniti il rimorso dello spreco, almeno quello. Che si prendano il resto. Che non sappiano.

O non farai nulla di tutto questo. Non avrai figli, né una casa veramente tua, né un marito che non ti perdona di essere stata un'altra, prima che t'incontrasse. Ti consegnerai al futuro semplice, che dispensa qualcosa per tutti. Timbrerai il cartellino, prenderai gli uomini che ti capiteranno (con qualcuno ti sembrerà che c'era mancato davvero poco per mettere insieme qualcosa d'importante), penserai che la felicità non vale la pena che costa. Smetterai di cercarla nei posti sbagliati. L'aspetterai facendo la distratta, mentre il tempo si prenderà il corpo un anno dopo l'altro.

Oppure ti volterai dalla parte giusta, ricorderai com'eri, che cos'hai perso e non vuoi più fingere che non ti manca. Ti alzerai in piedi e per una volta, senza l'aiuto di nessuno, farai qualcosa.

- Diego de Silva-

liberamente tratto da: *Verranno a chiederti del nostro amore*

(Fabrizio de Andrè)

Ma se ghe pensu...